Черная роза на белой простыне. Это все, что осталось от всего, что было.
Лепестки на полу. Разбитая фотография. Память о прошлом. Его больше нет. Она не нужна. Слишком тяжело, больно, глупо, бессмысленно.
Все равно ничего не исправить. А нужно ли?
Крик ворон за окном. Будет дождь. Смоет пыль с серых улиц.
Кто бы смыл мысли?
Солнца не видно. Бог с ним. Оно и не нужно. Оно не поможет.
Внутри все равно темно. Стало. Будет.
Черная роза. Затушенная о ее лепестки сегарета.
Интересно, а цветам больно? Или обидно? Или и то, и другое?
Стол засыпан пеплом. Никакой пепельницы не хватит. И ладно. Это неважно.
Все неважно.
Что будет?
А что было?
Да какая разница?!
Одно и то же!
Холод. Дикий холод внутри. Пустота.
Человек управляет жизнью? Может приказать? Кому-то? А себе? А своему сердцу замедлить свой ритм или вовсе остановиться? Зачем? Просто посмотреть, что будет.
Говорят, некоторые насекомые могут так делать. Счастливцы.
Да, брось ты!
С чего бы это?
Так было, так будет.
Ничего не осталось. А был ли в этом смысл?
Черная роза. Высохнет. И ее тоже не станет.
Нет памяти - нет боли.
Останится лишь ветер, гуляющий в настежь открытом окне.
Так было, так будет. И ничего не изменишь. И не пытайся. Просто отпусти. Неважно. Представь:тебе напрочь стерли память. Сложно? Да сложно. Но выбора ведь нет.
Все осталось в ней, в черной розе на белой простыне. С ней все исчезнет.
Вот увидишь